Levantarse no es un gesto heroico, sino una secuencia de movimientos torpes, conscientes, honestos. El cuerpo vuelve a ocupar el espacio, la casa recupera su condición de refugio y la ciudad continúa, indiferente y tranquilizadora. Las presencias que han acompañado la caída se retiran una a una, no como pérdidas, sino como testigos que ya no hacen falta. Queda el silencio, ahora habitable; queda el cuerpo en pie, aún frágil pero propio; queda la certeza de que el final no es clausura, sino umbral. No se trata de haber vencido, sino de haberse quedado. Y desde ahí, empezar.
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Ensayo para un regreso
El regreso comienza sin épica ni prisa: abrir los ojos, reconocer el cuerpo, aceptar la ayuda, pronunciar por fin una frase mínima —«estoy aquí»— y comprobar que basta. Rodeada de presencias que acompañan sin empujar, la narradora ensaya una verticalidad nueva, todavía frágil, pero propia. El suelo deja de ser caída y se convierte en apoyo; el silencio adquiere ritmo; el cuerpo recupera su gramática. No es un final ni una resolución, sino un ensayo de regreso, un amanecer interior donde levantarse deja de ser obligación y empieza a ser consecuencia.